Сообщение стальной�тел » 22 июн 2020, 00:50
Я вырос на окраине провинциального города.
Завод по соседству, части стройбата вокруг, опорный пункт милиции в соседнем дворе, Дядя вася, торгующий самодельной водкой этажом ниже, и его удалой сосед, тогда ещё вполне нестарый Дрюон, из интеллигентов.
В меру борзый, в меру чёткий, всегда неожиданно появляющийся из очередной недолгой ходки.
Меня всегда окружали очень простые, понятные вещи.
Сирень уже отцвела.
Уложив книгу на подоконник, чтоб уверенней воспринимать Маркеса в лёгком сумраке июньской ночи, я слушаю, как разливается по стопкам палёная водка у Дрюона на кухне. В раскрытое окно вьётся снизу едкий запах астры и хлебной колбасы. Близится утро, и голосам с кухни уже почти нечем ответить друг другу.
Когда вдруг, натужно взвыв пружиной, хлопает дверь подъезда, этажом ниже, покашляв, раздаётся подлый, заискивающий голос Юры Шевчука:
- Я часто не верю, что будет зима,
Когда душной ночью лежу на полу.
И мажу сгоревшую спину кефиром –
Глупый Фома без креста и квартиры,
Мне даже не верится, что я живу...
Вышедшая из подъезда одинокая старшеклассница останавливается чтобы поблевать у качелей. Стонам молодой женщины уныло аккомпанирует херово настроенная шевчуковская гитара.
Последний раз редактировалось
стальной�тел 30 июл 2020, 21:10, всего редактировалось 1 раз.