Я вчера сидел на сборище в окружении поэтов. Одна старенькая поэтесса, в наряде, делающей ее неотличимой от старухи Шапокляк- ей я когда-то давал худшее интерьвью в своей жизни, и ее ученик и соратник -томный состарившийся мальчик, с жестами, навевающими мысли о всякой дряни...
Куда идет поэзия?
Оказывается не туда. Поэт недавно испытал сильное потрясение- узрел два сборника молодых конкурентов. Потрясли названия- "Моя Ж." - изделие одной поэтессы , и невинное "Обрывки души"- сборник.
По мере рассказа поэт распалился, и так и не успокоился. ушел, трепеща...
Я сидел, и думал о своей доброте- я не дал им почитать Урюпу...
